"У всякой боли есть имя.
Из сна.
Он не заплакал - он устал. Обхватив голову руками, ощущая на холодных ладонях липкий пот, мужчина сидел на кровати и думал. Это ему наказание, решил он, это проклятие и больше ничего.
Он точно помнил начало. Он помнил, что по скользким, ледяным ступеням... Да-да, именно так: по скользким ледяным ступеням он вбежал в подъезд и осторожно поднимался по лестнице в утренней темноте, находя успевшими закоченеть руками холодные стены. Вдруг загорелся свет. "К. С. - дурак... -десь все уроды... Алла..." Надписи на стенах были похожи на извилины мозга - дурашливого, бестолкового; на лини рук, изрезанные временем, по которым гадали о будущем: тебе счастливым быть, тебе - горе мыкать, а тебе... тебе потом скажу... "
Читайте новый рассказ Виктора Никитина.